Amizade em forma de texto

(Continuação de "Uma Singularidade" - 25 de Setembro, in TempoBreve -, com ligações a "Amizade em forma de pedra" - 16 de Setembro, in Sete Peles Sete Saias)
(...)
Foi quando o meu amigo, aquele da "Amizade em forma de pedra", sacou da arma mais potente que tinha no seu arsenal e, em menos de um ai, tomou aquela posição de ataque, cuja sequência, uma vez tomada, já não se pode parar. Numa inclinação perfeita, recuou, ascendendo, a sua arma lenta até à meia torção. E ficou estático por um segundo ou dois. Numa tensão controlada, numa tensão dirigida, iniciou, qual pêndulo firme, o movimento descendente, em ritmo crescente de velocidade e força.
E a bola cantou, e a bolha voou, e rodopiou nos ares em fundo de azul,e, já ao longe, desenhou parábola, e desceu para horizonte de pinheiros verdes, e desapareceu caindo no tapete macio, que envolve o centro do alvo, lá bem no alto, e reapareceu no salto que deu, e desapareceu de novo num desnível qualquer, e reapareceu rolando desnível acima, e desapareceu de novo com a inclinação vencida. E nós então respirámos e, em elogio, dissemos: ”Está lá! Pancada mais linda!”.
De seguida, foi a nossa vez. Mas nenhum de nós acertou no alvo. Vencemos a distância a pé. E, em subindo o morro, esticámos o pescoço para ver mais longe, para ver melhor onde estariam elas. Nenhuma bola no tapete verde mais aveludado. O meu amigo, o da "Amizade em forma de pedra", desalentou dizendo que afinal aquele tiro magnífico tinha ido longe de mais, para o meio dos pinheiros. Mas eu tinha visto a bola a bater e saltar e rolar, abrandando, no declive ascendente. Não podia ser. Não podia ter saído.
Tive um sobressalto e corri para a bandeira, adivinhando-a, como que por milagre, anichada no desejo do ninho. Ninguém acreditou. Mas estava lá. Um silêncio de espanto. O autor da proeza ficou sem palavras. E nós perplexos. Até que gritei. Até que gritámos. Até que dançámos e nos abraçámos, infringindo as regras. Todo o mundo tinha que saber. Todo o mundo ficou a saber. Numa só batida, a bolinha branca estava no buraco.
Até ao dezoito, foi uma gritaria atropelada a contar e recontar: primeiro os pormenores acontecidos no decorrer daquela batida e daquele voo e do nosso espanto; depois, no contar e recontar de muitos pormenores já mais de invenção e de interpretação. E, no fim do dezoito, foi um desassossego de vozes por aquele bar dentro. E vinha mais um, e vinha mais um, e vinham mais dois, e vinham mais três, a perguntar como é que aquilo foi. E nós que havíamos de fazer? Contávamos, claro!Com uma humildade santa.